Lluvia.

Es jueves y estoy volviendo a casa. Acoyte para el lado de Díaz Velez va en bajada, por lo que hay un impulso natural hacia adelante que me permite avanzar sin esfuerzo, como si en lugar de caminar estuviera –simplemente- dejándome llevar.

Llovizna. Tengo un paraguas enorme y no lo abro. Mi pelo ya es una maraña ondulada e ingobernable, pero eso desde temprano. Así que dejo que la garúa me acaricie apenas y sigo, mientras pienso en todas las cosas que uno piensa en momentos así.

Pienso, por ejemplo, en lo mucho que me gusta el asfalto mojado, sobre todo a esta hora, cuando la tarde que se va y la noche que vendrá comparten un rato juntas, y es como el pase entre un programa de radio y otro, como ese lugar común de lo viejo que no termina de morir y lo nuevo que no termina de nacer. Transición. Hay algo en lo híbrido que me atrae. Nosotros, si se quiere ver así, tenemos algo de eso, de personas en tránsito perpetuo (ya lo dijo Charly) y a mitad de camino, de mixtura entre lo que queremos ser y lo que somos.

Me gusta mirar las luces de los semáforos proyectarse en la calle, verde, amarillo, rojo. Una mujer cruza por la senda peatonal con un paraguas de colores vibrantes y quiero sacar mi cámara pero no la tengo y busco el celular pero ya es tarde. Hay instantes tan fugaces que apenas alcanzan para los ojos. Después se mueren.

La hilera de autos no se detiene y yo permanezco inmóvil en la esquina. Levanto la vista hacia los edificios y sus balcones, imagino por un momento las vidas que se viven en cada uno, y pienso una vez más y como siempre, que la ciudad está llena de historias, que en cada luz que se prende y en cada cuarto que se oscurece, hay algo digno de ser contado.

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